Un livre

Colourful

de Judith Elbaz

Editions POL

Colourful ne veut pas dire plein de couleurs, mais « coloré » ou « pittoresque », c’est aussi le titre d’un premier « roman » plein de phrases dépareillées, d’histoires éparpillées, de fictions vraies ou fausses, d’aventures incohérentes, de photos de famille plutôt floues mais pas toujours, de renseignements précieux sur la mort de Mallarmé d’une cacahuète avalée de travers, la robe pas très blanche de la fille de Charles Quint, les cheveux de Chateaubriand, les déambulations d’Erik Satie, une théorie de Bergson selon laquelle le cerveau n’a pas pour « fonction de penser, mais d’empêcher la pensée de se perdre dans le rêve », etc.
Judith Elbaz agite son livre comme un kaléidoscope, avec douceur mais détermination, provoquant de libres associations de mots ou d’images au gré d’une logique aléatoire : concaténations intimes, compressions syntaxiques, retournements inopinés, paronomases, acrostiches et plus s’il le faut, ou comment écrire comme on tire sur un fil. Accélération sur la ligne droite de la phrase, en pointillés. « On ne lui a rien demandé. ONLARD. Lardon. Lardon. Pardon, qui a dit pardon ? » Invention d’une sorte de morse à usage privé, courts-circuits, dérapages, sorties de route, chavirement de la conscience après une chute de cheval, etc.
Comment raconter ce livre ? De quoi parle ce livre, sinon peut-être de ce que c’est que parler ? Discussion à bâtons rompus. Coq-à-l’âne. Fantaisie. On devine un principe musical en forme de poire ou quelque chose d’approchant. Ou comment capter des ultrasons dans la conversation. Une leçon de choses puise dans l’enfance, on y avance à saute-mouton, apprenant au passage plein de choses étonnantes sur l’odeur du cochon d’Inde (et du hamster) que l’on peut retrouver sur certains trombones, le mutisme des crustacés, le nombre de « quelque part » dans Madame Bovary (dix-huit), la castration du lion devenu dès lors un chat (ou plutôt une chatte), la chute des colverts dans les parcs municipaux, toujours vexante pour qui se trouve à passer par là à ce moment, etc. Des questions également sont posées, notamment sur la façon de décrire une photographie, ou bien quant à la pratique de la photographie même, qui comme l’indique la première phrase du livre pose problème à la poésie : « Depuis la mort de son père Francis Ponge méprise la photographie parce que les photos de son père ne suivent pas l’état de décomposition de son père mais le montre avant. »
Ne rien photographier et cependant faire un livre ? Ne rien montrer sur la photographie ? Qu’est-ce qui nous est montré là au juste ? Il y a bien une Madame Lemaire qui revient parfois, une histoire de bijoux volés mais ce n’est pas si sûr et surtout ce n’est pas tout. La quatrième de couverture recommande de ne pas se retourner, mais peut-on simplement avancer sans savoir où l’on va ? Lire comme on marche sur un territoire mouvant, sans jamais se poser ? Si dans chien il y a niche, nous dit le texte, dans homme il n’y a pas maison. Et même si le livre nous fait visiter la maison de Victor Hugo à Guernesey, il ne nous emmène pas moins en voyage avec la mère de Raymond Roussel, nous suggérant d’habiter plutôt sur une ligne de fuite, au gré d’un parcours en zigzag, vers d’improbables issues.
Par exemple, il nous est proposé d’imaginer que James Dean ne serait pas mort dans un accident de voiture, mais qu’il aurait rampé à travers champs, se serait éclipsé, vivant toujours incognito, amnésique. D’une manière assez subliminale, ce motif de la mort au volant revient trop souvent dans Colourful pour qu’on n’y prête pas attention, nous amenant une fois achevée la lecture à le reprendre au début, le relisant dès lors comme un euphorisant et délicat livre de deuil. Y lisant comment un enfant (ou un adulte) sait trouver dans les jeux d’écriture une alternative au tragique ? Colorisant son drame intime ?

Colourful
Judith Elbaz
P.O.L
109 pages, 13 €