La rédaction Éric Holder
L'Anachronique – chronique
Province toujours
Cette chronique étant celle des arbres, des forêts et des hommes qui en émergent, il convient de signaler que les branches paraissent injustement nues en ce moment, fouettant de grands espaces bleus sous un soleil qui a réveillé des insectes, lesquels, stupéfaits, cherchent en vain une feuille où se poser. On dirait que l’hiver veut fermer les portes à l’heure, même si tous les clients sont déjà partis à la plage.
Profitant de ce que la sève ne monte toujours pas – l’inflexible attend les alentours du 15, vérifiant que « Taille tôt, taille tard, mais taille en mars » –, Jean-Pierre et...
Femme de ma vie est éditeur
Je ne suis pas oublieux au point d’ignorer que j’ai déjà consacré une chronique à ce sujet plein de zones d’opacité -du moins en ce qui me concerne- et si mes souvenirs restent intacts, il me semble l’avoir fait, mettons, à fleur d’eau, notant pour l’essentiel qu’il s’agissait de préférer le terme d’« éditeur » à celui d’« éditrice », en cela qu’il avait les couilles nécessaires au métier, et...
L’automne, les amants
"Il s’agit, s’agissait, qu’importe, il ne reste rien de tout ça qu’un instant frotté d’ocre jaune, à peine un geste, une callosité à l’index ; chez moi les souvenirs viennent pourrir volontiers, mais cohabitent encore une rampe, de la terre, des gravats aussi, débris auxquels gravier se joint pour convoquer quelques voix dans le soir qui hésite vers ces baigneuses lasses, les collines." Jean-Luc Sarré Affleurements.
Il aura fallu dix ans, à quelques semaines près, pour que, revenant à ma première impression -laquelle, selon Léautaud, est presque toujours la bonne- je me rende compte que j’avais délibérément décidé d’habiter au cœur du bush, dans l’East End. Non qu’il soit situé loin de Paris -cent kilomètres à portée de voiture- mais je ne doute pas que plus à l’est encore, on retrouve de cette France...
Courrier du lecteur – chronique
Amours chiennes
Février a témoigné, une fois encore, d’un art de la biscouette, selon le joli vocable en usage dans le Sud-Ouest pour désigner la feinte, l’esquive, le crochet. Sur un terrain de rugby : le contre-pied. Rien que le mot de « février », en soi, glisse, se dérobe.
Il apparaît sur la scène de l’année vêtu de la traîne de janvier, monsieur Loyal de mars qui, lui, déboule avec fracas. Et vas-y que ce dernier, d’un seul mouvement de manchettes, parsème de jaune la campagne, jonquilles, forsythias, ajoncs ! Ôte son chapeau, et hop ! des insectes hébétés réclament qu’on leur ouvre la vitre....
La chronique à laquelle vous avez échappé
Rembobinons : dans sa livraison du mois dernier, le magazine des anges ouvrait une page « Courrier des lecteurs ». J’ignore ce qu’en pensent mes collègues, mais il était grand temps. À ne recevoir aucun écho de notre travail, il vient une sorte de vague à l’âme. L’à-quoi-bon gagne insidieusement. Nous envoyons des phrases vers des cieux éthérés, en nous demandant qui peuvent-elles toucher, au...