RUBRIQUE L'Anachronique
Les articles
In the Pilat
Dans la demeure n’est accroché qu’un seul tableau, mais sans cesse changeant. La vaste fenêtre, percée dans un mur épais, donne sur deux monts voluptueux. Un hameau rose pâle, dans l’échancrure, figure une faveur au soutien-gorge. Devant s’étend un kilomètre de plateau où ondule le blé en herbe, un ventre en chlorophylle. Puis ce sont quelques arbres, des buissons, ceux-là à portée de main… Chambre avec vue sur la géante, depuis le pubis.
On ignore la tête qu’elle a, au-delà du Pilat. Des ciels également démesurés témoignent de son humeur, tantôt cotonneuse, ouatée jusqu’aux...
Le pays dont nous sommes les hommes
Appelons-le Georges. C’est mon pote. Il n’a pas bonne réputation : on me raconte qu’invité à Charleville-Mézières, il aurait pissé à trois heures du matin dans l’escalier du maître de cérémonie. Bien sûr, il était raide bourré. Et alors ? Ses livres accusent le prodige de toujours dire la même chose sans jamais se répéter. On se souviendra du mot de Genêt à propos de Proust : « Dès...
Les livres d’Elle
Femme de ma vie est éditeur. C’est nouveau, je veux dire que cela date d’hier, et je ne dis pas « éditrice » tant il semble que l’usage, ce fin et vieux poli de la langue, ait renvoyé certains métiers au genre neutre. On ne peut être qu’admiratif devant une nana qui serait artisan. Cela lui rendrait, en ce cas, les bras qu’elle a, et qu’on n’a pas, serait-on flanqué de poils et d’appendices....
Fête nat’, fest-noz
Si l’on m’avait dit, il y a vingt ans, que je défilerais le quatorze juillet, j’aurais peut-être cogné mon interlocuteur, au mieux, j’aurais changé de voyante. Cela fait quelque temps, pourtant, que je n’ai pas raté une seule de ces processions citoyennes. « Citoyennes », de « cité », et l’on ferait bien de dire, ici, « concitoyennes », parce que nous sommes quarante, dans les années fastes,...
Parce que c’est lui...
J’y avais été au flan. J’avais vingt-quatre ans, un premier roman venait de sortir, un peu de presse mentionnait mon nom, je venais d’achever de lire un volume de poésie qui, c’était sûr, n’atteindrait pas trois cents exemplaires et ferait mourir son éditeur dans le chagrin, c’était pourtant absolument remarquable, la partie d’échecs au tournoi de Graz, en 1981, Schussler contre Kasparov, ce...
