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J'écris ton nom
À 20 ans, Polina Panassenko retourne où elle est née, à Moscou. Elle remonte le temps, défie les distances et les obstacles à la recherche de son arrière-arrière-grand-père, victime du Goulag. Impressionnant.
En français, un mur sans ouverture s’appelle un mur aveugle. En russe, ça s’appelle un mur sourd ». Pourtant, chez le grand-père de la narratrice – appelons-la Polina Panassenko – il semblerait que les murs aient, encore aujourd’hui, des oreilles. Dans les appartements communautaires de Moscou, les familles ont appris à se méfier des autres, on ne parle pas près de la porte d’entrée, ni des cloisons, « ou alors à voix basse ». L’écrivaine et comédienne franco-russe, une plume têtue, joliment rebelle, prend le contre-pied d’une « peur qui se transmet de génération en génération » – un mal...
Mise à nu
Aventure tactile, exploration sensorielle, le premier livre de Dominique Rameau (né en 1947) est une ode à la beauté intempestive du monde.
Pour mieux lui faire accepter la semaine de vacances forcée qu’elle lui impose, la notaire qui l’emploie a prêté à Sybille une maison qu’elle possède dans un hameau perdu du Morvan. Un peu désemparée au début, Sybille la citadine, va très vite s’ouvrir à l’altérité, au réel le plus simple, s’enfoncer dans la matière des choses, découvrir la séduction de l’exploration et les vibrations de...
Rien qu’un cil
Une femme ausculte des souvenirs infimes et des projections microscopiques. Un beau livre de Gaëlle Obiégly sur l’infini du minuscule.
Une hôtesse d’accueil reste enfermée trois jours dans les W.-C. de son entreprise avec un stylo à bille et du papier toilette – que se passe-t-il ? Ce qui ressemble au début d’une blague est en réalité le point de départ du livre facétieux et touchant de Gaëlle Obiégly, N’être personne, mémoires d’une femme au lyrisme discret, cloîtrée « dans sa boîte, seule, pendant un week-end ».
Les...
Ventre en liberté
Disons-le d’emblée, La Femme brouillon est un remède salvateur à la « littérature » d’experts en maternité, qui prétend combler la question de la parentalité. Parce que dans son genre hybride, le cinquième ouvrage d’Amandine Dhée dit la pluralité, la diversité des êtres, l’échec d’une parole qui prétendrait circonscrire ce qui est de l’ordre de l’indicible. C’est un récit intimiste sur le...
Numéro d’impro
Je n’avais définitivement plus de maison. » Dans une chambre d’hôtel, un homme prend conscience de l’étrangeté de sa situation. Quelques heures plus tôt, un torchon brûle et voilà sa maison qui part en fumée. Situation de départ qui ne serait qu’un fait divers si Christian Oster, dont c’est le dix-huitième livre (le quatrième chez cet éditeur), ne faisait preuve d’une imagination troublante....





