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J'écris ton nom
À 20 ans, Polina Panassenko retourne où elle est née, à Moscou. Elle remonte le temps, défie les distances et les obstacles à la recherche de son arrière-arrière-grand-père, victime du Goulag. Impressionnant.
En français, un mur sans ouverture s’appelle un mur aveugle. En russe, ça s’appelle un mur sourd ». Pourtant, chez le grand-père de la narratrice – appelons-la Polina Panassenko – il semblerait que les murs aient, encore aujourd’hui, des oreilles. Dans les appartements communautaires de Moscou, les familles ont appris à se méfier des autres, on ne parle pas près de la porte d’entrée, ni des cloisons, « ou alors à voix basse ». L’écrivaine et comédienne franco-russe, une plume têtue, joliment rebelle, prend le contre-pied d’une « peur qui se transmet de génération en génération » – un mal...
Djibouti
Les orientalistes du XIXe siècle ont trouvé leur successeur : Djibouti, de Pierre Deram renoue en effet avec une tradition littéraire qui a fait les belles heures du romantisme. L’auteur en reprend les grands thèmes : la nature sauvage, la quête d’un ailleurs idéalisé, une esthétique du Beau, qu’il confronte avec beaucoup de modernité à l’existence crasse et désespérée de ses personnages....
Esprit de famille
Dans la famille Boltanski, on demande le petit-fils, Christophe, reporter et maintenant écrivain.
Partout le premier roman de Christophe Boltanski, grand reporter à L’Obs, a été encensé. Ici et là, la presse est unanime. Réflexe corporatiste ? Non, c’est plus que mérité. Ce qu’on peut bien appeler un roman des origines est vraiment enthousiasmant. Et si la figure du journaliste se laisse parfois apercevoir dans la recherche des faits, c’est bel et bien en écrivain que Christophe Boltanski...
Errances parisiennes
De Rétif de La Bretonne à Jacques Réda, en passant par Léon-Paul Fargue ou Henri Calet, nombreux sont les écrivains à avoir arpenté les rues de Paris. Comme ses illustres devanciers, Sophie Pujas aime se laisse happer par la rue : « Parfois, écrit-elle, la rue m’appelle – manie de solitaire. J’erre – c’est mon vice secret, ma dinguerie, mon ivresse. Je marche, créature de hasard, avide...
Ultimum Blanchard
Il y a toujours quelque chose d’un peu déchirant à s’engager dans ce que l’on sait être le dernier livre d’un auteur. À plus forte raison quand on l’a suivi depuis la première heure. Avec André Blanchard, disparu en septembre 2014, le compagnonnage durait depuis Entre chien et loup (paru en 1989), qui présentait des notes datées « avril – septembre 1987 »… Il prendra donc fin avec ce volume...





