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J'écris ton nom
À 20 ans, Polina Panassenko retourne où elle est née, à Moscou. Elle remonte le temps, défie les distances et les obstacles à la recherche de son arrière-arrière-grand-père, victime du Goulag. Impressionnant.
En français, un mur sans ouverture s’appelle un mur aveugle. En russe, ça s’appelle un mur sourd ». Pourtant, chez le grand-père de la narratrice – appelons-la Polina Panassenko – il semblerait que les murs aient, encore aujourd’hui, des oreilles. Dans les appartements communautaires de Moscou, les familles ont appris à se méfier des autres, on ne parle pas près de la porte d’entrée, ni des cloisons, « ou alors à voix basse ». L’écrivaine et comédienne franco-russe, une plume têtue, joliment rebelle, prend le contre-pied d’une « peur qui se transmet de génération en génération » – un mal...
Derniers printemps
Le temps de l’enfance qui s’achève, les promesses
et les menaces de la vie d’adulte, et la langue
mystérieuse d’Élie Treese. On y entre comme dans un rêve – sans prévenir. Les images y ont la même énigmatique clarté, la même évidence – indiscutable – et simultanément la même irréalité. Il y a pourtant quelque chose de très terrien dans ce deuxième roman d’Élie Treese, auteur du remarqué Ni ce qu’ils espèrent, ni ce qu’ils croient (Allia, 2012). Dans une époque incertaine (sans doute les années 1980, pourtant encore...
et les menaces de la vie d’adulte, et la langue
mystérieuse d’Élie Treese. On y entre comme dans un rêve – sans prévenir. Les images y ont la même énigmatique clarté, la même évidence – indiscutable – et simultanément la même irréalité. Il y a pourtant quelque chose de très terrien dans ce deuxième roman d’Élie Treese, auteur du remarqué Ni ce qu’ils espèrent, ni ce qu’ils croient (Allia, 2012). Dans une époque incertaine (sans doute les années 1980, pourtant encore...
Autopsie des ombres de Xavier Boissel
Parce qu’il a honte d’être un homme (cette « maladie mortelle de l’animal »), Pierre Narval, un ancien casque bleu de Bosnie, se terre dans « le quotidien boueux » d’un village de campagne. La gratuité des tueries auxquelles il a assisté en ex-Yougoslavie (meurtres de chats et de chiens errants, d’amants et de proches) l’a frappé en pleine raison. Naufragé du sens, il vivote désormais dans le...
Des livres
L' Etre-bœuf
de
Richard Millet
Trois légendes
de
Richard Millet
Une artiste du sexe
de
Richard Millet
Soleil noir
Du désenchantement, du légendaire, Richard Millet tisse des chants aussi beaux que ténébreusement lumineux.
Parce qu’il est viscéralement écrivain – l’un des meilleurs et des plus envoûtants – Richard Millet écrit, et ce n’est pas le bannissement dont il a été l’objet il y a un an (voir à ce sujet, L’Affaire Richard Millet, critique de la bien-pensance, de Muriel de Rengervé, éd. Jacob-Duvernet) qui pourrait l’en empêcher. Trois nouveaux livres viennent le prouver, qui montrent combien Millet...
Post mortem
Dans Ayaï !, Hélène Cixous s’avance au point le plus ultime de son écriture, toujours encore, à jamais et pour toujours.
Je n’ai pas lu un livre et il faudrait que j’en dise quelque chose ? J’ai lu Ayaï, le dernier livre d’Hélène Cixous, je le lisais et je ne le lisais pas, je n’étais pas celui qui lisait le livre que je lisais, comment dire ? Ayaï est un cri, « Ayai ! Ayaï ! », c’est le cri d’Ajax et sa plainte. Un livre peut-il n’être qu’un cri, une interjection, « hélas », « adieu », « hé », « ne m’oubliez...




