Un livre

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de Franck Ruzé

Editions Dilettante

Ce n’est pas une mince affaire que de descendre dans les enfers intérieurs de Priscille. À six ans de la retraite, la jeune mannequin anorexique et suicidaire est hantée par le plus petit surpoids. Son journal désarticulé vise alors le réel, rien que le réel, glauque de préférence : aucun compromis avec quelque fade marivaudage ou autre mièvrerie intellectuelle.
Pourquoi pas ? Mais le projet se gâte jusqu’à l’écœurement quant aux moyens qui sont utilisés pour obtenir un effet de réel. La marque est ici l’indice de l’éminente vérité de tout objet : les montres sont Gucci, les blousons Schott, le sac Prada ; les différentes techniques qu’évoque Franck Ruzé témoignent de leur réalité par leur parfaite inintelligibilité pour un non-spécialiste ; le langage, pour être authentique, se fait par onomatopées : les voitures font zpiuch (sans doute pour respecter la perception subjective de la narratrice), et « chuis maquillée » met enfin un terme à toute préciosité obsolète. « L’amour, après tout, je suis sûre que c’est un réflexe ! » : Priscille est comportementaliste, elle connaît les sciences cognitives d’aujourd’hui… Quant à sa métaphysique, le Dieu qu’elle invoque « aime les petits seins », ou encore fait penser à ce supporter de basket dans la pub pour le déodorant -enfin un Dieu proche de nous. Mais il n’est encore rien à côté du corps de l’héroïne : un corps qui se vide, se remplit, se meurtrit, se scrute. Un corps encombrant de maigreur. Perfusé, glucosé, affamé, divin quoi !
Le réel à 0% est simplement allégé, seul notre vocabulaire s’enrichit. Il n’a pas d’épaisseur -on songe avec nostalgie aux Choses de Perec -, il ne joue pas avec le virtualités de Baudrillard, et s’il évoque les fictions violentes et glacées de Breat Easton Ellis, c’est de très loin. Il est simplement soft, et d’une nouveauté déjà démodée.

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Franck Ruzé
Le Dilettante
126 pages, 13 €